Когда иду на работу, каждое утро вижу в окне первого этажа бледное старческое лицо. Оно неподвижно, только глаза живут - мечутся из стороны в сторону, смотрят, чувствуют.
Ржавым ножиком сердца кусочек. Так смело Ты не дрогнешь - рука твоя так же тверда В алых пятнах костюм, бывший некогда белым Ты не верил, что в сердце моем кровь - не вода
Право слово, я долго порывался выбросить сие творение своего блудливого пера, но рука так и не поднялась. Решил выставить. Чем черт не шутит - может быть, кому и понравится.