Коль не мил белый свет -
так томительно грустно -
слов, казалось бы, нет
обозвать это чувство.
Но когда ***данёт
невозможно как больно,
пара матерных слов
с губ сорвётся невольно.
Если долго нейдёт
на старуху проруха,
виноват Ёшкин кот
и ещё Бляха муха.
И - напротив - когда
боль бутылкой оглушишь:
вот же, блин, лепота,
мать её, бога в душу!...