Набит битком кладезь ума
пещерным бредом.
Не спор, не драка, а война,
где смерть - победа;
где к человеку человек
взывает тщетно;
где каждый - тактик и стратег
и он же - жертва;
где ненавидит брата брат
и где быть может
и самый правый виноват
и левый тоже;
фальшива каждая струна
былого лада;
где друга помощь не нужна
и слёз не надо.
На выбор - куклы королей.
Их кукловоды
трясут над бездной всё щедрей
мошной народа...
Пусть никому не до любви,
пусть свастит солнце,
но счастье на круги свои
ещё вернётся,
в небытие уйдёт беда,
воспрянут люди...
Но так, как прежде, никогда
уже не будет.