От истока, от начала
быстрой речкою бежала
самотёком юность, как вода.
Где помногу, где помалу,
радости и слёз хватало
и хватала за грудки беда.
В ней любовью обделённым
не был ты определённо,
и была стезя твоя светла,
но темнела с каждым годом,
может, портилась погода...
Никуда в итоге привела.
По наружности красивой
пусть не гложет ностальгия.
Если сквозь отцветшее быльё
ветерком неуловимым
пролетело счастье мимо,
значит это счастье - не твоё.