Мотыгой грозно и сердито
пропалывая огород,
для процветания элиты
корчуем коренной народ.
Терзаем вилами, плугами,
культуры сеем семена...
Земля ответствует дарами:
мол, чем богата, тем бедна.
Хоть поперечно, по старинке,
хоть по Миттлайдеру - повдоль,
взойдут культурные былинки.
Корми их, поливай водой...
А рядом - вездесущи - эти
Борцы за равные права,
земли испорченные дети,
а проще - сорная трава.
Растут, друг дружку удобряя,
аборигены невзначай:
напиться им дождя хватает,
согреться - солнышка луча.
Они не викинги-пришельцы,
а на своей земле растут,
обороняя свято место
колючками то там, то тут.
С научной выдумкой и толком
мотыжится за рядом ряд,
но бесконечная прополка
даёт плачевный результат.
Не оттого ли наши беды,
что вспомянуть невмоготу:
их привечали бабки, деды,
с поклоном каждому цветку
давали ласковое имя
и приглашали их к себе
висеть пучками колдовскими
в любой знахаркиной избе.
К ушибам, ранам всевозможным
те, кто со знахарством знаком,
прикладывают подорожник,
обматывают лопухом.
В настоях трав черпают силы,
их аромат дарят еде,
полощут волосы крапивой,
детей купают в череде...
Блюсти, полоть свои владения -
долг земледельца и судьба.
Что есть террор? Сопротивление?
Иль без пощады с ним борьба?
А может надобно всего-то,
мотыгу затупив и плуг,
на краешке земли в шесть соток
жить в мире с миром, что вокруг?
02/06/2014