Летят, как радужные искры
Из подсознания на свет,
Несвоевременные мысли,
Слегка похожие на бред,
И повисают коромыслом
На чудеса стихийных бед
Над бездною бесцветных лет,
Не ветреных и не дождистых.
Предвосхищение подобно
Цветку на ветви благородной.
Но сколько ж надобно труда,
Чтоб цвет не облетел бесследно,
И до зимы успеть последней
Вкусить от зрелого плода!