Так распоясалась погода,
что пофиг ей любой прогноз.
Все времена мешая года
на перехлёст, наперекос,
преобразуя в плоть угрозы,
злорадно и без суеты
упорно сушит и морозит
на раз рассаду и цветы.
Но, вновь беря мотыгу в руки,
от солнца радость не таю.
За все любимой флоры муки
земле сторицей воздаю.
Зря снятся гады и гадюки,
реванша ждущие в раю.