Я не мастак рулад, как соловей о розе, И этот факт - беда, а вовсе не вина. Стихачество моё - рифмованная проза, Где лирики на грош, конкретика одна. Я даже без седла кавалерист-отличник, Но конь мой Непегас из стойла Непарнас, И с Музой тет-а-тет кажусь я третьим лишним На месте не своём и в неурочный час. Мой виршевый азарт всех норовит, как вирус, То колкостью шпынять, то смехом тормошить. Не ведая стыда за строфы, что сложились, За то, что не поймут, превозмогаю стыд.