ТРИЛОГИЯ
1.
Краски - это рифмы для художника, Линии - души его штрихи, Все слова простые или сложные - Это кисти лёгкие мазки.
Каждая картина - праздник мысли. Это - спор, а может и борьба. Трудный поиск неизвестной истины. Это - риск и чуточку судьба.
И судьба... Она непроизвольно Отпечатывается на холсте В свежей зелени степей раздольных Или лунной ночи темноте. И в лиловых водопада струях. И в волнах звереющих морских. И в безумном, страстном поцелуе, Замершем навечно как на миг.
Время - оно замерло как будто И с картины прошлое глядит. Но назавтра вновь наступит утро, Снова всё залает, засвистит, Захохочет, запоёт, заплачет - Склеются движение и звук. Новый поиск, новая удача, Новый риск и новый сердца стук. Краски - это рифмы для художника. Линии - движения штрихи. Звуки - одиночные и сложные - Это кисти лёгкие мазки. 2.
Я видел всё это чётко.
Картина была живая.
Но краски такие странные,
Таких не видал я ранее:
Они не молчали - кричали
Слова неизвестного гимна,
Наполовину светлые
И чёрные наполовину.
Они не стояли - двигались,
Сливались, менялись местами
Как будто во сне, но знаю:
Не спал я, когда это видел.
Не спал я, когда это видел,
Но в трепетном оцепененье
Не мог шевельнуть рукою,
Чтоб задержать мгновенье.
Оно промелькнуло. Оставило
Только нерезкий оттиск
В глазах моих. Он останется.
И он не умрёт со мною!
3.
Снег слепяще искрится На земле, на ветвях. Лес заснул. Сладко спится В золотистых лучах. Весь он строго нарядный, Светом весь налитой. Только всё в ней неладно, В красивости той.
Мне теперь будет краска Помрачнее нужна: Из шинелей и касок Вырастает стена. Частокол линий серых, Все мертвы, холодны В запахнутых шинелях Мерзнут, лица бледны И упрятаны в плечи. Сумасшедший мороз! Палец лёг на гашетку И с перчаткой промёрз.
А немного подале За серой стеной Стоит связанный парень В рубашке одной. Краски ярче, алее: Брови, губы - всё в кровь! Лишь глаза голубеют Неземною тоской. В руки впились верёвки, Жилы вздулись синей. Умирать юным горько. Одному - стобольней. Вскинул голову смело - Солнце брызнуло в грудь. Но ещё не успел он Полной грудью вдохнуть...
Всё. Бросаю палитру. Пусть допишет другой: Небо, облако, выстрел, Взгляд уже неживой. Мне же видятся резко Только ветви и снег, Тёмно-серая стенка И пред ней человек В ожидании выстрела. Взгляд - в упор - на меня! Вы когда-нибудь слышали Как кричит тишина? (1971, школа, 9 класс)