Она приходит на закате.
Тонкая, почти прозрачная. Нежная, словно весенний цветок. Шаги ее еле слышны - как шёпот, как дуновение ветра.
Она приходит на закате.
Свежая, словно утро, прекрасная, словно день, и загадочная, словно ночь. Видишь ее - и не можешь подобрать нужные слова для ее красоты.
Она приходит на закате.
Ее ищут, о ней мечтают, за ней охотятся. Ее теряют. Она сама выбирает, к кому приходить, а кого покинуть. И в этот раз выбрала тебя.
Она приходит на закате.
О ней поют. О ней пишут романы, рассказывают истории и слагают стихи. Но прекрасней всего о ней - молчат.
Она приходит на закате.
Ты не веришь своему счастью. Сколько лет ты видел ее во сне, искал, но не мог найти, ждал, но утратил надежду дождаться? И вот она здесь.
Она приходит на закате.
Что это значит? Почему так поздно? Счастье это или беда? Сколько осталось дней? Ничто не имеет значения - ведь это... Она...
... приходит на закате.
Твоя последняя любовь.