В меня вселился чей-то образ,
Какой-то пыл душевных сил.
Назвал его по свойски фобос,
Он мне зараза очень мил.

И я, кормлю его стихами,
Как минотавр в лабиринт.
Процессом, сложенным веками,
Ведь я не лопасть, я сам винт.
* * *