Тает снег на могильных холмах,
  На крестах распускаются почки,
  Солнце жарит в пустых небесах,
  Достигая кипения точки.
 
  Ну, а мне на весну наплевать,
  Я истлел в ожидании чуда.
  Воскрешенья замучившись ждать,
  Превращаюсь в костей жёлтых груду.
 
  Тесно в узеньком старом гробу,
  Одиноко и душно в могиле,
  Умоляю злодейку судьбу,
  Чтоб подругу ко мне подложили!
 
  Я, вступив с ней в любовную связь,
  Впрысну в лоно остывшее семя,
  Чтоб она, материнством гордясь,
  Умножала покойников племя.

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"