 |
|
*** Смотрю вниз, в темноту, там спал мирно город всю мою жизнь у звёзд на виду. Но сегодня, безлунной угольной ночью, я вижу, как ад пробивается сквозь трещины в чреве замученной мамы-земли, я слышу, как ад растекается сетью, дрожит и трепещет, впервые познав холод ночей человечьего мира. Наверное, дьявол - романтик немножко: он сел на балкон, взял на руки кошку и плоские души пускает блинами по белым изгибам Млечной Реки. ноябрь 2017 |
|
*** В детстве было у меня тринадцать ситцевых платьев, и мне говорили: девочки - это принцессы, женщины - королевы, бабушки - мудрые матриархи. Я познавала мир в этих ситцевых платьях, лезла на турники и деревья, обозревая своё королевство. Но, повзрослев, я узнала одну жестокую вещь: сколько бы платьев я ни надела, сколько бы мне ни было лет - мне не править. Короны мои - из сырого картона, а коронация - будничный миф. Я сменила платья на брюки, я отправилась в путь и посещала книжные гроты, вопрошая оракулов из разу в раз: кто я? зачем я? и почему? Мой собственный хлеб вырывали из рук - моё право быть той, кем я пожелаю, и совали взамен тринадцать ситцевых платьев, при этом твердя, что женщины - королевы. Тогда почему? Почему, отвечайте, стоило мне попробовать править, как в королевстве вспыхнул мятеж? Забирайте всю свою ложь, забирайте все мои платья, но не троньте мой хлеб - моё право быть той, кем я пожелаю. ноябрь 2017 |
|
*** На моей голове сомкнулся капкан мыслей навязчивых. Выдохнуть - не вдохнуть, я кричала: "Исчезни, нечистый!", но он пожирал мои сны, тянул голову вниз, в зёв тёмных могил, и не слышал никто вопль мой: "Помоги!". Помоги мне, богиня, сердец моих мать: карусели безумств в чердаке головы круг за кругом. Но не разомкнуть, не сломать этот прочный капкан из навязчивых дум. И пока я мечусь в крепкой хватке его, время жизни моей утекает рекой. ноябрь 2017 |
|
*** Я проснулась. Туман шептал моё имя. Туман столь густой, что в нём растворялись улиц унылых века-лабиринты. В дни такие, должно быть, сам Авалон под парусами цветущих бессмертием яблонь Мак-Лира плывёт каравеллой над миром людским, а Фея Моргана устало пьёт утренний кофе и по длинному списку читает нараспев имена всех, кто не стал ногами обеими на холодящую твердь человечьего мира прагматиков, злюк и ханжей. У кого под кроватью валяется меч из сердца ивы иль вяза, кто сохранил походный свой плащ из байковых одеял - тот слышит голос Морганы и смотрит в туманную прорубь окна, но больше не может заснуть. Никогда. ноябрь 2017 |
|
*** Кто ты? Я не вижу тебя в упор - лишь краем глаза, когда в полутьме ты бредёшь мимо моей постели. Тьма во тьме, стремительный силуэт, нагоняющий страх. Но постой! Не гляди на то, как дрожат мои руки, не касайся меня: я чертила мысленно круг рун защитных. Скажи, отраженьем чего ты являешься? Ты, как предки мои веками назад, вылез на берег из вод, вод моих - озера бессознательного, как сказал бы дедушка Юнг. В коконе одеял я трясусь, ожидая, что вот-вот ты прыгнешь с оскаленной пастью. Поэтому сядь, здесь, на ковёр, давай говорить. Только помни: не надо лезть под кровать. Кто сидит там, проглотит тебя и даже не сплюнет костей. ноябрь 2017 |
|
*** Не молись за меня, не проси у господа корку хлеба, не лей кровь его в распахнутый рот. Для того лишь гляжу я в бездонное небо, чтобы ведьм и птиц видеть дивный полёт. Не плачь обо мне под сводами храма, свечи не ставь да икон не слюнявь. Раненым - вечная под ребром рана, а до неба можно добраться и вплавь. декабрь 2017 |
|
*** Бурый медведь укрывал меня северным ветром. "Если б, - спросила я, - снегири владели речью людской, что бы могли сказать?" "Они бы поведали, - молвил медведь, - что родились из капель невинно пролитой крови. Каждый раз, когда человек убивает животное ради потехи, там, в кровавых следах от тела, рождаются птицы. Они прилетают к дому убийцы - крошки-духи мстительной силы наблюдают за ним. И однажды, если пьёт на веранде он чай, веточкой розмарина приносят ему в чашку яд. Так говорят, - добавил медведь, - но ты не верь, просто спи". Бурый медведь укрывал меня западным ветром, а я вспоминала о том, что сосед-охотник повесил кормушку для птиц, а в ней - точно-точно - в сумерках видела я снегирей. декабрь 2017 |
|
*** Мой ангел-хранитель, наверное, выглядит как собака - длиннолапая чёрная сука с нервным хвостом, закрученным в круг как Уроборос змей, и ей не сидится у меня на плече - она мчится по всхлипам ветров и пытается укусить румяного солнца лучи. Оттого иногда, если сердце мой больше лай её звонкий не слышит, гадкие вещи червями грызут мне корневища нервной системы. Но мы неразлучны с собакой, я знаю. Иногда, глядя в небо, где Ренессанс воплотился в тучном изобилии красок, я чувствую, как мой пушистый ангел мчится ко мне, я чувствую, что влажный язык исцеляет мне раны. Странно, ведь я никогда не любила собак. декабрь 2017 |