Аннотация: this tale is not based on a real story ))))это я повешу...а потом уберу...и возможно больше не повешу))))
Интересно, а что люди до сих пор умудряются находить друг в друге? Я думаю об этом, сбегая по каменным ступеням к воде. Голова как воздушный шарик, в желудок закачан литр крепкого кофе, настроение как всегда никакое (не имеющее эмоциональной окраски), в рюкзаке бутылка кока-колы, в левом кармане марбле ("барышня никогда недержит руки в карманах!" - бабушка-покойница) и спокойная радость от вида Воды.
Ветер с реки бьет по лицу так сильно, что приходится щуриться, путает волосы. А кто первый сказал, что вода в реке голубая? В чистой - возможно, в нашей же Матери Рек в лучшем случае темно-зеленая…как один из моих стеклянных шариков.
--
Эээээээээй!!!!! Алёоооо!!! - из-за столика машет знакомый. - Подваливай!
Подваливаю.
--
Ну как успехи?
--
Да ну так…, - скромно говорю я и достаю кстати захваченный журнал.
--
Нехило, - присвистывает он, взглянув на обложку. - А где тут ты?
--
Сорок восьмая страница…
--
Давай ты мне сама лучше почитаешь, ага? А то я тут вдарил немного…буквы прыгают…
--
Ну давай…
--
"…я перестаю контролировать свои движения, дыхание, я забываю сам смысл слова контроль, слова смысл и вообще слова…огромная медленно вращающаяся спираль галактики крутится все быстрее и быстрее, превращаясь в зонтик гипнотизера, и наконец взрывается мелкими белыми бусинами, совершенно бесшумно… и только теперь я осмеливаюсь выдохнуть о боже, это все, что я способна сказать сейчас… пару лет назад было бы еще "я тебя люблю", но…"
--
Ладно, попса как всегда, - перебивает он. - Родители небось гордятся талантливым чадом?
--
Маменька в ауте была бы, ты что, - хихикаю я. - А, слушай…Сереж…как думаешь, из меня бы красивый мальчик получился?
--
Пидовка натуральная, - уверенно заявляет он. - Как вон ТО. - кивок в сторону трепетного юноши, фланирующего под руку с лысым дядькой. - И потом - а это ты куда денешь? - нахальный тычок в грудь. - И что вообще за андрогинские замашки?
--
Да это я так просто…Скучно мне, Сереж…
--
Скучно? Надо жить как я…
--
Нет, спасибо. Если сам чем-нибудь не траванешься, так какой-нибудь шизик придушит, чтоб премия в две тыщи не тебе, а ему досталась…
--
Да не в деньгах дело, ты что…
--
Да понимаю я…признание-слава…только мне все эти вещи по барабану…
--
А какого ты пишешь тогда?
--
А я, Сереж, суб-ли-ми-руюсь так. Песенка, кстати, про это у Григоряна есть хорошая…не слыхал?
--
Не слыхал…
--
Альбом "Три источника". Ну ладно, пора мне…удачи.
--
Бывай…
Вечер ведь выходного дня, мысленно кляну себя. Сегодня весь город здесь встречу.
Так и есть - вон инетчики тусуются. С одной стороны, с ними проще - детей, как говорится, не крестить. Сменил ник или ушел в другой чат, и всего-то делов.
Уххххх….а этот здесь откуда???
--
привет, помнишь, мы общались как-то, я…., - пускаю в ход тяжелую артиллерию.
--
А ты чего незагорелая такая? Солнце две недели уже свирепствует.
--
Да я не солнцепоклонник, лучше дома в холодке поваляюсь…Тут-то еще ничего, я без рукавов ходила…а вообще у меня кожа знаешь какая белая…хм…, - сказала двусмысленность, почти осознанно. Теперь по сценарию надо зарумяниться. Браво, девочка - он сглатывает слюну…
…и фразы типа "Макконе есть у меня дома" не потребовалось. До его квартиры семь минут ходьбы и шесть лестничных пролетов. Все, что нужно помнить через сутки - его восхитительно мягкие волосы и то, что story может иметь продолжение…
Следующий вечер ангажирован - с ума сойти, пригласили в кино.
--
Я тебе вчера вечером звонил…
--
Я занята была…
--
Неужели с ним? - уголки красивого рта опускаются.
--
Нееее, ты что…С тем, помнишь, я тебе еще фотку показывала? я сама не ожидала…но получилось прикольно…
--
Да я не ревную, ты не думай…
--
Ах, не ревнуешь? - это такая новая игра. Сейчас надуюсь и обиды в голос подпущу.
Он обнимает меня.
--
Милая, ну я думал, что тебе не понравится, если я буду ревновать…Я не посягаю на твою свободу.
--
А может, я хочу, чтобы посягал?
(такое странное выражение лица) --
Я написал кое-что…
…обескровленные, обескрыленные, ползем из последних сил - прятаться под опавшими листьями, за банками из-под кофе… --
Класс, - мне и впрямь нравится.
Господи, ну почему они все всегда целуют руки? Хотя… как некий символ это приятно…
--
А вдруг я тебя люблю?
--
Ну уж… Я тоже любила одного человека…это по-другому…
--
Не знаю…я говорю то, что мне кажется…
--
Я сегодня одна ночую…пойдешь ко мне?
--
Тебе же выспаться надо…
--
В общем, да…- я сладко жмурюсь.
Я сплю одна, и всю ночь мне снятся змеи и тяжелые холодные насекомые, ползающие по мне, по моим широко раскрытым глазам…а я лежу и даже не могу пошевелиться.
Утром очень болит голова, хотя накануне я не пила. Я вообще не пью ничего крепкого, почти не курю и не употребляю наркотиков. Типа кайф от жизни…
В обед мне звонят с работы.
--
Ну как здоровье? - голос у начальника встревоженный.
Я судорожно вспоминаю, чем это я заболела на этот раз, и мямлю, что может быть, через пару дней…
--
Ты отлежись получше, а то болеешь часто. Тебе что-нибудь привезти?
--
Нет, спасибо…мне все друзья приносят…
Кстати, фраза, что друзей не может быть много, не внушает доверия…ну, во всяком случае, не вызывает положительных эмоций. Хотя, если посчитать…нда, две реальные подруги и одна виртуальная…мне хватает.
Опять болит голова. Жалею себя - представляю, что у меня что-то вроде затемнения на лобной доле, я буду постепенно терять разум и в итоге меня будет недоставать…ну, кому-нибудь да будет, правда?
Темная зона, вот что это. Мы живем в Темной Зоне. Поэтому стильно вести разговоры о духовности и прочем - это типа Черных Лапок, в них никто не верит, но когда мама выключит свет, поговорить о них жутковато и даже приятно. Любовь - она есть до сих пор, это точно…но почему, почему так близко с болью? Любовь возвели в гламур, в глянцевую картинку, в клубничные хлопья пены… а кровоточащая суть ее открывается немногим.
99% людей, которых я знаю, принадлежат Темной Зоне. Спроси их о чем-нибудь - получишь в ответ киношный или газетный штамп. В лучшем случае - штамп из авторского кино или из французской философии. Я сама не знаю. такая же я или просто давно приспособилась. Клеймо на мне стоит в любом случае - привычка цитировать и подчеркивать индивидуальность, попадая тем самым в мэйнстрим. Впрочем, про марбле я никому не говорю - все сочтут, что это модная фишка, возможно, даже столичная. И я стараюсь быть доброй, хотя это не в цене (или - Амели?)
Не заметила, как за окном стемнело. Неоновые сполохи - в Темной Зоне даже огонь фальшивый.
This story not based…тьфу, плохо у меня с инглишем…В общем, эта история не имеет реального обоснования, все совпадения случайны…
…все действующие лица вымышлены"… Мой друг отводит взгляд от монитора.
- Почему ты это написала?
--
Не знаю, - я улыбаюсь и пожимаю плечами. У меня хорошее настроение.
--
Это странно. Но в твоем стиле, - литератор, млин! - А последняя фраза пишется вот так: "this story is not based on a true events". Это…это правда?
--
Правда, милый. Но только последняя фраза…
Господи, хоть он и знает меня чуть больше, чем нужно, но ведь он не догадается, не догадается ведь, насколько фальшивая у меня сейчас улыбка?!