***
Сижу на парапете, болтаю ногами, рискую свалиться, курю, быстро выдыхая дым.
--
Как ты?
--
Нормально...
Я правда не знаю, о чем сейчас говорить.
--
Устал, наверное?
--
Да не, не очень... я же спал почти всю дорогу... или просто лежал, думал о тебе...
Разговор как-то не клеится. И курить я в общем-то не люблю, просто как-то спокойнее, когда руки заняты... и губы.
Твои ладони как-то невзначай ложатся на мою талию; ну теперь точно все, я пропала... прячу лицо в солнечно-светлые волосы, закрываю глаза...
...и знать бы еще, что это такое, хотя зачем? и ощущение парения в пространстве, и ноты табака и мяты, такие знакомые (не думай об этом!), в теплом дыхании, и где-то на краю сознания мысль да что же я делаю - обычно она служит сигналом, что уже не остановиться, такая вот la chamade, и пустота, пустота, абсолютный вакуум в сознании, и остается только ощущение тепла, обрывки фраз (невнятным шепотом), и - слабость, слабость...
утро... черт знает где.
Заново постигаю запахи - солнца, прогретых листьев, лета, теплой кожи, кофе...
Кофе?!...
Ты улыбаешься, а я прячу глаза, потому что тебе-то хорошо, для тебя все уже ясно, а для меня наоборот
И почему я всегда плачу именно при тех мужчинах, которые могли бы полюбить меня за стойкость?
Прости...
...сто тысячраз прощай... (У. ШекспирРомео и Джульетта)