Ветер,
как дурная собака, бросается на спящие окна, а потом, завывая, убегает прочь.
Окна
дрожат, но не уступают. Им доверено не впускать в дом ни ветер, ни ночь.
Ночи -
начхать! Она давно уже в доме: украла у света всё, что могла.
А свет
ждёт утра, что он скажет ночи, кроме: простите, конечно, но вам пора.
Пора -
что за странное слово для света. Впрочем, он же не знает, что это и есть та граница, где кончается время... Поэтому он терпеливо дремлет не проронив ни словца, ни слезинки, в тонкой полоске из-под резинки неплотно прикрытого холодильника или нет? цифрового будильника?
Будильник
ждет своего часа. Ждет минуты, секунды, того мгновенья, когда оживет, запоет и запляшет, когда настанет пора пробужденья того, кому он нужен и служит.
Ветер.
Окна.
Ночь.
Свет.
Будильник.
Пора.
Ну же!!! Ну же!!! Ну же!!!
Дзынь!
А ведь могло быть и хуже...
Шесть пятнадцать утра.
Уррра.