Ну, давай. Расскажи мне. Что пишут ваши? О трагедии стареющих интеллектуальных кобелей...
Ну, давай. Подскажи мне. Ты ж умный - весь день в смартфоне. Тебе, наверное, видней.
И если ты прав, то, конечно же знаешь: что, зачем, с кем и когда это что-то надо было или надо будет изменить?
А если не знаешь? Не уверен? То, что же? Где ответ? Опять... Кто виноват? Что делать? И как дальше жить?
Ты что думаешь, что я могу отмотать прожитое и пережитое на какое-то время обратно?
Ты что думаешь, что пережить снова уже прожитое и отжитое - так уж легко и приятно?
Ты молчишь, отвлекаясь ежеминутно на смартфон и призывая созданную для себя одного уютную интернет-вселенную нишу в союзники.
А я тем временем прикидываю: не пора ли покупать для прогулок вокруг дома размера ХL подгузники.
Ты молчишь, уже наевшись и откинувшись от стола, где только что лежала в тарелке приготовленная мною еда.
Ты молчишь, цыкая зубом, и не сомневаешься: всё это было, есть, и будет всегда.
Ты закуриваешь. Сигару из моего карельской березы хьюмидора. Не кубинскую, но весьма, весьма...
Наливаешь рюмку хереса, разглядываешь бутылку на свет в поисках года и фабричного клейма.
Я смотрю на тебя, с удовольствием пьющего херес Alvear 1927- и мне не верится.
Я смотрю на тебя, выпускающего колечками дым сигарный... Нет... Бля. Тут что-то не клеится!
Это ведь я должен был бы тебе рассказывать о трагедии твоего "оцифрованного" поколения.
Это ведь я мог бы поделиться с тобой обретенными за почти семидесятник навыками и обретенными умениями.
Но.
Анахренизм - победа в одном, отдельно взятом теле, останавливает меня. Да, лень мне.
Но.
Всё, что я мог бы тебе рассказать, не будет иметь ровно никакого значения.
Потому что ты, моралист-камикадзе, скачущий верхом на неугомонном, пока еще не стёршемся либидо, можешь понять меня лишь умозрительно, виртуально.
А для меня, стареющего интеллектуального кобеля, объяснять тебе очевидные истины, извини, слишком банально.
Допивай уже мой любимый херес и иди уже отсюда, нА хер.
А то вся квартира не выветриваемым тугим сигарным дымом пахнет.
Ты уходишь, еще раз взглянув на экран смартфона: кто-то твитнул важное сообщение:
"В 21.00 - поговорим в Clubhouse о рисках цифровой диспанзеризации" - и я испытываю некоторое смущение.
Я не знаю ничего о рисках, хотя догадываюсь, зачем нужна диспансеризация.
Может быть поэтому после твоего ухода я нахожусь в некоторой прострации.
Захожу в ванную. Гляжусь в зеркало весьма критически.
И понимаю. Мне нужен не XL, вполне подойдет L.
Правда, теоретически...