-- Позвольте пригласить Вас на танец... Как, Вы не танцуете? Даже удивительно... Такая замечательная музыка... Ну что Вы, право... Зачем Вы так меня компрометируете... Это ведь - Белый танец, дамы приглашают кавалеров...
-- Спасибо... Вот видите - всё не так уж и сложно... Вы прекрасно танцуете... Что значит - память прошлого? Ну, зачем же так печально...
-- Так я Вам совсем не нравлюсь? Ну почему же Вы тогда молчите? Разве кавалер не должен развлечь Даму беседой? Хотя бы - на время танца...
-- Но ведь Вы же - поэт! Я знаю, не скрывайте... Мне рассказывали!
-- Спасибо... Я слушаю...
кавалер
Я разучился писать о любви -
Что-то, наверное, перегорело...
Вот и скитается между людьми
Богом забытое бренное тело,
Гладит рубашки, готовит омлет,
Перебивается в долг до получки,
Явно лысеет с течением лет
И, постепенно, доходит до ручки,
Бродит по улицам, слушает дождь,
Нервно марает бумагу ночами...
Только порою - шарахнется прочь
Шороха крыл за своими плечами...
Дама
-- Спасибо... Но почему так печально? Это ведь о Вас?
-- Нет, нет... Я не собираюсь расспрашивать...
-- А всё-таки, что-нибудь не такое печальное, грустное... Ну, хотя бы - для меня, для Вашей Дамы?
-- Для Вашей Дамы хотя бы на этот танец...
кавалер
Остановись, не уходи -
Ещё минуту разговора!
Часы, застрявшие в груди
Свой срок отсчитывают скоро.
Улыбка, взгляд из-под ресниц -
О, дочь изменчивая Евы -
И раб покорный брошен ниц
К ногам прекрасной королевы!
Повремени ещё чуть-чуть -
Дай, прикоснусь к руке украдкой...
И так ли важно, в чём же суть
Беседы мимолётно-краткой,
Когда, - извечная загадка! -
Любовь опять стесняет грудь!
Дама
-- Спасибо... Это что, правда - для меня? Экспромт?
-- Как это - не Вы? Как это - Вас нет?
-- Из прошлой жизни...
-- А в этой? А что есть в этой?