Солнечно...
Ветрено...
Пустынный парк - тишина, наполненная шорохом жёлтого и багряного.
Две фигуры на заметённой листвой скамейке.
Сигарета не греет озябшие пальцы, просто стало привычкой - курить и молчать. На тропинке играют лучистые зайцы - эти точно не знают, что значит скучать. Это ранняя осень по поздней дороге, это позднее солнце на зябком ветру, ощущенье какой-то неясной тревоги, или просто друг другу мы - не ко двору...
Сгустившееся время течёт сквозь меня...
Или я плыву в нём...
Тишина, наполненная шорохом золотого и багряного...
Где-то далеко, на пределе слуха, возникает мелодия, словно продолжение песни ветра - невозможно разобрать, тонкая ниточка, кажется, вот-вот порвётся, не приведя никуда, останется одно, плутать и плутать в лабиринте - вечность...
--
Ты что-то сказал?
--
Нет, ничего...
--
Говорят, в парке бомжи живут...
--
Откуда им тут взяться...
Тонкая ниточка не рвётся, ведёт всё дальше, дальше... Нет, не к выходу из лабиринта - куда-то вдаль, ведёт - не отпускает...
Теперь - слышнее...
Чуть простужено голос звучит саксофона - это ветер-бродяга, бубновый валет... Вопреки объективным приметам сезона - ещё ярок и лёгок безоблачный свет, ещё празднично золото лиственных кружев, надоедливой грязи не сыщешь следа, ещё небо в оконце несохнущей лужи не захлопнулось створкою синего льда, ещё ветви наряды не сбросили наземь, обнажая неловкость девических плеч...