|
|
||
|
В бесконечных повторах случайных букв Много будет знакомых слов, но искры не даст песок. Станут пылью песчинки и привычно истопчется круг. Но уже не страшит эхо тревожных снов. Полагаю, поэт во мне умер давно - Я могу рифмовать, но к рифме утратил вкус. А за грязным стеклом - даже и не окно. Воздух в легких порой - как неподъемный груз. Но зачем-то опять пережигаю пыль. Строки снова марают зигзагами серый лист. Дождь из страшной истории делает грустную быль, Ветер тоже несет свою лепту, сумасшедший стилист. Осень движется против желания к сдаче поста. Рвутся флаги и паутина, искажая прогноз. Сыплются листья, отменяется чья-та мечта. Этой ночью не дотянуться до звезд... 2014, октябрь, 4, суббота - октябрь, 8, вторник, 17:02 |
|