Я вижу средь полей Эйршира
Поэта-пахаря, чья лира
Воспела труд.
Звучит мелодия так звонко,
Его, иль песню жаворонка,
Мы слышим тут?
Поля он долго бороздил,
Но урожай тучнее был
В словесной ниве;
И песни ржанки и кроншнепа
Вплетались нежно и так лепо
В его мотивы.
И, тронутый его рукой,
Тростник воспрянул над рекой,
Слегка качался,
Трава, где он ступал на берег,
Была пышней, болотный вереск
Цветком казался.
Пел о любви, которой пламя
Всех согревало вечерами,
Был полон сил,
Предательство судьбы своей
И шквал изменчивых страстей
Его сломил.
Порой боролся он с судьбой,
Был голос резкий, но не злой;
Его язык
Особо острым был, наверно,
Когда входил он в дверь таверны,
Острей, чем штык.
Но музыкальность его песни
Возносится над всем чудесно;
Его девиз:
Свобода, Братство, Человечность,
Его слова уходят в вечность
И рвутся ввысь.
И всё ж он умер слишком рано
Незавершив такие планы
Стези победной!
А если б ыжить шанс возник,
Бродил бы в городке старик,
Худой и бедный.
Он посещает край родной
Бессмертной, юною душой.
И каждый плуг,
Любой камин напомнит днём,
Любой ручей журчит о нём,
И каждый луг.
Явился он ко мне под вечер,
Наплыл туман, моргнули свечи
И свет потух.
Добро пожаловать в мой дом!
И в это клесло в доме том,
Желанный дух!
31 АВГУСТА 2026 года.
|
I see amid the fields of Ayr
A ploughman, who, in foul and fair,
Sings at his task
So clear, we know not if it is
The laverock's song we hear, or his,
Nor care to ask.
For him the ploughing of those fields
A more ethereal harvest yields
Than sheaves of grain;
Songs flush with Purple bloom the rye,
The plover's call, the curlew's cry,
Sing in his brain.
Touched by his hand, the wayside weed
Becomes a flower; the lowliest reed
Beside the stream
Is clothed with beauty; gorse and grass
And heather, where his footsteps pass,
The brighter seem.
He sings of love, whose flame illumes
The darkness of lone cottage rooms;
He feels the force,
The treacherous undertow and stress
Of wayward passions, and no less
The keen remorse.
At moments, wrestling with his fate,
His voice is harsh, but not with hate;
The brushwood, hung
Above the tavern door, lets fall
Its bitter leaf, its drop of gall
Upon his tongue.
But still the music of his song
Rises o'er all elate and strong;
Its master-chords
Are Manhood, Freedom, Brotherhood,
Its discords but an interlude
Between the words.
And then to die so young and leave
Unfinished what he might achieve!
Yet better sure
Is this, than wandering up and down
An old man in a country town,
Infirm and poor.
For now he haunts his native land
As an immortal youth; his hand
Guides every plough;
He sits beside each ingle-nook,
His voice is in each rushing brook,
Each rustling bough.
His presence haunts this room to-night,
A form of mingled mist and light
From that far coast.
Welcome beneath this roof of mine!
Welcome! this vacant chair is thine,
Dear guest and ghost!
|