Это жуткое, знойное крымское лето,
навалившееся на донские пролески...
Это чёрный барон в золотых эполетах.
Это сом на отчаянно бьющейся леске.
Это сон, на виске проступающий жилкой -
слишком тонкой для жизни, для сна - слишком влажной.
Это - рёбра под ноющей вострою пилкой,
это - сердце в мечте о побеге отважной...
Это душность души в набухающем хмеле,
виноградные кудри над ликом горгоны -
и бескрайность, и жертвенность влажной постели,
и под насыпь идущие глухо вагоны...