Нынче поля сами себя пашут:
Выйдешь утром с собакой - и вот: ровнёхонько, гладко.
Ну а тексты теперь сами себя пишут.
И рад бы персты приложить - ан нет: выйдет только заплатка,
Выйдет только нелепость твоя долговязая в рыжих ботинках...
Вот когда их припудрит ровнёхонько матовый прах чернозёма,
Да когда отпечатаются на подошвах узоры суглинка
Из размытых канав, вот когда позовут из земли по-березовски: "Зёма!..
Огоньку не найдется?" - ("Найдется...") - найдется на слово управа,
И присвистнешь - "Тубо!..", и уже боковым замечая,
Как несется клубами в пыли рыжих псов костяная орава...
Вот и крестишь живот свой перстами, как поле - грачами .