до него доносился рокот Черного моря.

Несмотря ни на что,
Коктебеля зов и Фороса,
первозданный и чистый,
без примеси лжи или запаха гари,
без глупейшего спора о том,
чьи владения Божья земля.
Доносился, преследовал, словно
он однажды не вышел на берег,

поместился песчинкой в ракушку,
где прохладно, покойно, где каждое слово
подражает молитве,
вокруг тишины литургия... 
Так стало,

так стряслось с ним,
так он настоящее прошлым
освятил, а его настоящее, словно
бриг из бликов, его на закате позвало.

21.07.2025