На войне убивать и не хочешь, но надо: потому что если ты не убьёшь, то значит убьют тебя и твоих.
А ещё убивают из-за того, что другой цвет кожи, иной язык и живут не по тем понятиям, не по тем обычаям и по-другому молятся Богу.
Убивают от злобы, жадности, зависти, гордыни или косо взглянул, не так ответил, не уступил дорогу. Убивают в бешенстве и по пьянке не помня. Бывает - из-за несчастной любви, ревности, мести, бывает - по заказу, а бывает - по ошибке или случайно...
Убивают за то, что один мешает другому: не могут поделить власть, ворованное, награбленное.
Или просто так убивают, от нечего делать, от скуки или по спору, и такое бывает. И ради удовольствия убивают маньяки, как нацисты убивали в концлагерях. Точно так же и главари террористов, изверги, лютые враги рода человеческого, прикрывающиеся религией. Они - не мелкий бес, они - крупняк, не меньше дьявола, и без убийств обойтись не могут, как конченый наркоман без наркотика. Для них существует один только высший смысл и одна только высшая идея - убивать как можно больше людей и сеять смерть и ужас. Посылают смертников, сделав их безумцами и живыми бомбами. А сами со стороны наслаждаются зрелищем - как те, безумцы, взрывают себя и убивают беззащитных, ни в чём не повинных людей. Затем, насладившись зрелищем, расползутся по своим гадюшникам, затаятся там, выжидая время... чтобы потом опять - убивать, убивать. А если вдруг у этого крупняка появится реальная возможность уничтожить сразу весь мир, то остановиться не в силах будут, - и, под глумливый хохот и визг Сатаны, превратят нашу Землю в один пылающий ядерный факел.
Я губкой, придающей блеск, почистил ботинки и вышел из дома с независимым видом человека, у которого всё в порядке. Белый мелкий снежок выбелил землю, словно праздничной салфеткой прикрыл её унылую наготу. Погода пасмурная, тепло по-весеннему и воздух без смога, свежий, прозрачный. Сквозь облачную сизую пелену просвечивает кругляшок солнца. С макушки высокого бетонного столба зычно каркает чёрная ворона. Возле помойки стоит большая лохматая собака с широко раскрытой пастью и хрипло надрывно кашляет, до рвоты. Рядом с нею ледяной кусок объедков, который она, похоже, только что грызла и им подавилась. Вид у бедолаги гадкий: на длинной грязнущей серой шерсти, свисающей сосульками, особенно на задних лапах и на боках, окаменелые комки дерьма.
В драной одежде едва волочится к помойке на слабых ногах - наружностью не лучше собачьей - человек-доходяга, с багрово-синим, в коростах, бородатым лицом, за плечами с полупустым рюкзаком. На него, несчастного, только взглянешь и сразу поймёшь, что он не долгий жилец на этом свете и не сегодня завтра будет подыхать никому не нужный, как бродячая собака, где-нибудь возле помойки. Вот такая одна из внешних сторон человеческой жизни на нашей вообще-то наикрасивейшей планете: кого-то поджидает на любимые праздники - жуткая смерть, а кому-то вместо застолья - помойка.
Я иду по шумным улицам. Суетливо кругом. Нескончаемые толпы людей и потоки машин. Где-то вдали гудит самолёт.
Загорается красным светофор. Подчиняясь ему, машины встают. Сразу у пешеходного перехода бросается в глаза новенькая белая "Тойота". В салоне громкая музыка. За рулём хрупкая страшненькая девушка в лёгкой кофтёнке. Ей радостно. Она, утопая в комфортном сиденье, покачивается под музыку и поёт.
Площадь разноцветно сверкает красавицей ёлкой, ледяными горками, сказочными фигурами и крепостями с башнями.