Дорога, пересекающая пустырь.
Он и Она - на встречу друг другу.
Неотвратимо.
Шаг и еще.
-Здравствуй, Стас...
-Привет, Ольга - не останавливаясь.
Соприкосновение рук.
Надежда на случайность.
* * *
Тогда была звездная ночь в степи.
Их только двое у догорающего костра.
-Стас, пожалуй, тебе пора.
Все то время, что вместе - в ожидании.
Кого?
-Уйдем вместе.
-Завтра и послезавтра и после..., после. Пожалуйста.
-Завтрашний день я дождусь с тобой.
-Глупо - оборачиваясь в сторону приближающихся голосов.
Смех ее друзей.
Разрывал на безобразные лоскуткиего мир. Ему казалось - она среди своих. Он пытался стать своим.
Ее подругу двое увели с собой.
После удара в живот ее крик на время смолк...
Где-то там, в темноте, она просила отпустить.
Потом - только стон.
И снова смех.
Главный среди них все решил за него.
Согласие еще не успело вырваться, а тот уже шел дальше.
Выбор между своей и чужой болью.
Месть, переложенная на одного.
Удовольствие, доставленное им, в избытке полученное самим.
Вскоре его отогнали.
Под ногами хрипело...
Ольга говорила, что-то, устало, лежа с кем-то на траве.
Поднялся один и снова бессвязные слова. Лег другой, бросив куртку на ее лицо,
и, позже, вставая, спросил Стаса: "Будешь?"
-Зачем?!
-Да, уже не то....Пойдем.
-Дешевка - поддержал подошедший, не переставая возиться с ремнем.
И он пил с ними, неотрывно смотря в ее сторону, повторяя про себя: "Зачем?!", когда приближался очередной...
Ее подружка выпрашивала окурок, а он требовал наполнить стаканы.
* * *
Тщетные попытки отогнать воспоминания.
Уже почти забытые оправдания.
Варианты первых фраз...