Аннотация: Пятнадцатая глава. Не много, в общем-то, осталось. Терпите ) Я просто набираю медленно и больно, одна рука сломана )
- Хау, Шуга! Алло! Ты где? А свободна? Заходи в гости и выпить чего-нибудь захвати! Я? Дома. Ну как... Это - самый херовый стоп в моей грёбаной жизни! Два часа? Угу, жду. Ильича, 35. Стою на балконе и курю. Помашешь рукой - открою.
Понедельник. Нижгород.
В Удмуртии нас догнал дождь. Хорошо ещё, что я успела вылезти из спальника и распинать Сета. Когда мы шли, небеса разверзлись, и добрый мужик на автовозе притормозил подбросить нас на тридцать километров - до стоянки. "Ну, я не я буду", - подумала я и оказалась собой - мы слезли с него в половине одиннадцатого ночи. И он был рад знакомству.
Плюсы - триста километров до города, жизнь прекрасна, льёт дождь, мы живы. Минусы - глубокая ночь, никто не тормозит. И, разумеется, Сет изошёлся на говно и нелепые планы о будущем.
"Набрать группу... Податься в сталкеры... Достать денег..."
Его слова - нелепые - и бешенство - в адрес всего мира - вывели бы меня из себя...
...если бы я - не я...
При трассе нельзя злиться и вообще испытывать негативные чувства. Особенно тем, у кого она внутри. Поэтому - спокойна. И ночь. И блестит шоссе. И пляшут таинственные огоньки в кустах обочины, а Сет слышит детскую песню. И я бесконечно одиноко.
"Ты - ошибка природы, женщина с мужским мышлением. Таким, как ты, трудно", - сказал фурист из Ижевска по дороге в Ижевск. И с этим надо смириться. Уж если я оно, то пусть и буду оно, со всеми плюсами его и минусами. Не стоит прогибаться под и перечёркивать однажды сказанное слово.
И мы всё-таки разосрались с утра пораньше. Он был послан своей дорогой, а моя дорога - моя, и чтоб тут не стояло... всяких... От двусмысленности момента он, кажется, ошалел. А мне было всё равно. Все дороги ведут в мир.
И иначе собой не быть.
В Нижгороде нас встретил скандал всех со всеми на материальной почве. Я никогда бы не подумало, что за неделю Сета люто возненавидят все, кроме Влада. Впрочем, это было предсказуемо. Здесь остались морально ущербные, варящиеся в собственном соку и абсолютно не умеющие жить существа. Навроде меня. Люди, не способные принять правила игры окружающего мира и не имеющие сил навязать ему свои. Повисшие во времени и пространстве где-то между реальностью и детством. Бесконечно особенные и, в общем, совершенно бесполезные; те, у кого действительно "протекает вся жизнь как бессонная ночь" (самоцитата).
Поэтому, наскандалив немного со всеми и вся, жизнь медленно вернула нас в стаю. Здесь и правда стая - не только я, Скорп, Сет, но и периодически набегающая толпа от четырнадцати до девятнадцати лет. Я самое старшее в этом ебдламе*, поэтому мне доверяют почти все и практически всё. Я знаю, у кого из девушек уже было "это", а кто об "этом" даже думать боится; знаю, кто на кого глаз положил, а кто на кого прочую внутреннюю органику; знаю взаимоотношения с родителями. Даю советы, когда о них просят.
(*опечатка, но понравилось)
Из бывающих здесь регулярно старше меня только Осгерн, но он - недоступная величина, он - ДМ. Человек с судьбой, похожей на мою. Правда, он, убежав подростком из дома, жил на чердаке, а не во вскрытом панками бомбоубежище.
Сейчас наблюдаю воочию тех, кому наша квартира - тот самый мой бункер, в котором не было времени суток и денег на еду. И не хочу их разочаровывать. Есть категория людей, которым органически необходима такая псевдосамостоятельность.
Например, я.
Сестра говорит, что родители не очень переживают. Это хорошо. Очень.
Собираюсь в четверг в Подмосковье к единственному своему настоящему другу. Поговорить. Хоть с кем-то по-человечески, не взвывая. Написало ему песню-диалог.
Чем живу?
Только чудом одним, вероятно, уже.
Что курю?
"Золотое руно". По утрам. Вместо пледа.
Почему юморим?
Абсолютно серьёзно, смотри -
сам смотри,
только, чур, не глазами, а то ничего
не увидишь.
Как работа?
Работа не волк, я волков не держу.
Только пару гадюк на груди,
да и те околели.
Что смотрю?
Паутину, осколки стекла на полу,
иногда, просто так, для разнообразия -
в небо.
Как глаза?
Ничего, правый слепнет, ещё с той поры.
Что сказать?
Ничего.
Лучше сам про себя говори.
Как дела?
- видишь, предупреждаю вопрос! -
Ничего. Было лучше и хуже.
И было всерьёз.
Тяжело?
Что ты, я ломовое, учти.
Как стихи?
Ничего. Иногда получаются песни.
Ты почаще звони. Или, лучше,
почаще пиши.
Как куда?
Нет, я редко сижу в интернете.
Дом?
Действительно, дом.
Тридцать пять, если память не врёт.
А квартира какая-то странная.
С видом на двор.
Люди?
Да, целый день только люди,
и так каждый день...
Что - сирень расцвела?
А какое число?
Обалдеть!
Да часы-то не врут,
только я не смотрю на часы.
Здесь как в бункере - помнишь? -
тогда, где о времени суток
по ларькам мы гадали - они открываются в шесть,
закрываются в восемь.
Почти что минута в минуту.
Настроение?
Бодрое, честно.
И руки по швам.
Ничего, что опять - машинально -
рифмую слова?
Да, конечно, беги.
Да, конечно, звони.
Мой тариф?
Хмм, пожалуй, недель через пару бесплатно -
ноль-три.