Старый дом, словно пень скособоченный,
Не упал - подпирают завалины.
Сполз поближе к дороге с обочины,
Словно пёс поджидает хозяина.

Окна подслеповатые щурятся,
Набекрень крыша ветхая кренится.
Как на кладбище, тихо на улице
И безлюдно, а он всё надеется.

Вон, мол, сад цветёт, сирень пенится, 
Но без пахаря земля мается. 
Скоро он придёт - всё изменится:
Русь не первый раз поднимается.

Родина моя! Дом мой! Мой народ!
Бог с лихвою вам дал терпения.
Где он, пахарь тот? Что ж он не идёт?
Что ж не ставит всё "на круги своя"?
2016