Ветер листья на ветвях перебирает,
Отбраковывает те, что пожелтели,
Словно кошка с мышкой, поиграет
С ними, и к нам под ноги постелет.

Мы идём, своей вины не чуя в этом, 
По ковру, что был нарядом подвенечным,
В нём плясало, веселилось наше лето,
Что поделать, в этом мире всё не вечно.