* * *

В синем небе мёрзнут руки,
в чёрном небе звёзды воют.
Там - мои друзья-подруги
падают вниз головою,

но не упадут нисколько -
ни на метр, ни на милю,
им лететь немножко колко,
мне зато их видно, милых, -

в гамаках созвездий бледных,
в золотых Луны тенётах, 
в той в пустыне заповедной,
в том пространстве для полётов,

где только и видишь связи
всего сущего-живого,
где прозрачно льются стязи,
тканью выбравшие слово,

где в святых - простые лица,
где тоска сама - священна,
где уж если простудиться -
не лечиться горькой хенной,

а прикладываться грудью,
очагом в груди болящей,
к мыслям о далёком друге,
в своей полночи не спящем,

ведь сложивши пламя вдвое -
огонёк изменит колер.

Вот и я - вниз головою,
рядом ты - достань рукою...

  

Это билось в край ресницы,
(словно брезжило в тенётах),
смутно виделись страницы,
вместо буковок - пустоты,

ртуть к восьмерке подбиралась,
вечер к ночи повернулся, 
и дрожал край одеяла
в такт болезненного пульса.

...
7.04.02