* * * 

В окружении моря серебряных лепестков 
ряби
смешно подкидывая вверх -
и теперь с них стекает вода - 
вёсла,

ты отвлёкся на бабочку
давно нарисованную тобой в тетради,
догнавшую нечаянными прыжками
твои бредни о каких-то далёких веснах,

и удивляешься вновь 
так тщательно припоминая -
бабочки - разве ж могут -  где только вода и блики?

с какого же, с какого удалённого твоей памяти мая
на нераспечатанной плёнке 
впечатаны эти улики?

А в окружении розовых, 
но черноглазых стеблей русла -

врываясь в серебряный нимб, выпрыгивая, 
как играющий скутер 

и снова - вглубь, и это не на Земле уже,
а в тускло 

светящейся, 
и зелёной, 
и до-плазматической мути,

и всем холодом заводей,
обожжённой до подсознания кожею, -
да, всем холодом омутов,
да, после тепла мелководий

почувствуешь, вмельк -
на бабочку что-то похожее -

безмысленно и неуловимо как дождь:
наконец,
наконец-то свободен!

.......
07/08/00