***

Блюдце, полное лепестков засыпающей розы.
Так ли мне слышится шёпот порхающих уст?
Это потустороннее - как в поэзии томик запавшая проза...

Можно ли - поручиться за пару изъезженных чувств -

так неуёмно, неумно возникших в ненастье,
словно бы граффити вылеты на перегонах метро,
словно в альбоме у Кеннеди странная надпись "Онассис"
словно в тамтамы ноябрьских небес - возвращение гроз. 

Эти - промокшие сонной и сливовой синью, 
грани сиреней приснятся - зачем, почему?..
Я не придумал ответа заранее, кроме "прости мне",
я для другого ответа вообще никогда не очнусь.

Фокусник дней! Ты бросаешь цветастые ленты салюта, -
в небо в подпалинах (все в соболях - облака),
переплетается 
пение флейты и лютни,
переливается
небо в огромный бокал.


2002