* * *

ах, осень, русская душою!
зачем твой морок моросит?
зачем нам не сыскать покою,
пока ты бродишь по Руси?

юродивая, заливная,
заплаканная - как в Крестах,
зачем ты осень - вот такая?
ах расхриста твою растак...

зачем, к груди прижав березу,
кopит судьбу свою поэт?
зачем обрюзгший, нетверезый
он летних дней бередит след?

о чем он шепчет, ослеплённый,
пока слеза торит свой путь
щекой небритой, нехолёной 
чтоб дальше нехотя скользнуть?..

едва ли это смысл имеет,
как всё, что деется в душе,
когда так мало солнце греет,
когда листва сошла уже,

и как последняя надежда
неверный угасает луч,
где сон берёз повиснул между
бездонной тьмы и смутных туч.

....
....
2003