*

Я - мужик, и поэтому рано умру от беды, -
той, которая кроется смирно за ширмой
до поры-до времени, до времени тёмной воды,
той воды, что лишь издали выглядит мирной.

Так вот приходят осени, - гуси когда летят.
А листьев почти не осталося за окном моим в две поперечины.
И вечер подмигивает одной лишь звездою, мстя
за августа звёздный разлив темнотой безупречной.

Тонет в тёмной реке обречённой звезды взгляд.
Смутно речка шумит, опоённая дождями пологими.
И беда моя тож - к бережку подступила всклянь...
Да, пора, брат, пора уж и мне - за многими.

А мне это к лучшему может, - в небо уйти, в распыл.
Дом не построил - что ж? - дочурок белесоньких вырастил,
да, воли России не дал, но разжёг в костры
совести синий огонь, что томился в сырости.

Ай же, Россия!.. По мне твоих звонниц звон!
Обернусь ли ещё - в небеса твои поглядеться?

А теперь ухожу. Далеко, за волнующий Дон,
в половецкую степь. Потому - больше некуда деться.

*
2003.