Снова пришла она,
зашумевшая даль -
прямо с Юга весна.
Поторопишься, сдашь
на ночь глядя тулуп
театральной зимы,
хоть сугроба раструб
проступает из тьмы.
Лоб холодят пока
ветра цветные шелка.
Хоть пространство во рту округляет
у трубача щека, -
под прикрытьем куста
продолжает себя немота
белизной покрывала
под флагштоком прута.
Хоть от красной стены,
от снежных валов тесны,
если правишь на север,
все дороги страны, -
след до краев с водой
пусть оставляет строй
войск Бонапарта в насте
отступною порой.