Не спрашивай: чем, друже, занят?
Черным по белому в Казани,
прохожий, каблуком ботфорты
во льдах я пробиваю фьорды.
Тут берег остается пегий
без флагов Швеций и Норвегий,
а южный ветер режет фразы
на сахарном виске Шираза,
как стихотворец, языкато
по обе стороны заката, -
и у природы, может статься,
темно в глазах от инкрустаций.
Мой севший от простуды голос,
проштрафившийся бы, как соло,
но, приобретши монотонность
в пределах звукового фона,
разносится, как испаренье,
не мысля стопорить мгновенье.