Природу я выписать эту
на белых страницах в саду,
взбираясь по строчке куплета,
по звездному мосту иду.
И рифм золотых я лавину
лишь слышу, - не голос беды,
и взгляда на землю не кинуть
мне нынче с такой высоты.
В конурке свечного огарка
хватило бы мне на столе.
Поэзии реки, как Ганга,
блистают в космической мгле.