Пусть передав печаль моим словам,
шум ливня набегает мне на ухо.
Так корни пробираются к пластам
реки, из-под земли звучащей глухо.
Как будто шум утих, утих в лесах.
Надолго ль? - роща в страхе вопрошает.
И только рифмы нить в моих стихах
кружиться взад-вперед не прекращает.
И равномерность шага по траве
всех серых струй, с небес валящих слитно,
в пространстве обрывается в предел
соломы крыши, чисто перемытой.