Вот я шепчу слова, что есть Господь
и в урожая щедрости, и в спеси
засушливого лета, и вразброд
в растущем без ухода диком лесе.
Вот я смотрю на черепицу волн
рояльных облаков, затем, раскосость
желтеющего солнца, благозвон
крестов, умноженных на Руси босость.
Затем стихотворенья легкий пух,
сев на щеку, чтоб пальцам удивиться,
переплывает ливень, будто звук -
начертанная лодка на странице.