В одной стране лет сто назад 
простой дядька жил.
Да, вроде он обычный был,
Не проповедал он разврат.
Родился в уважаемой семье,
Но как-то получилось - не закончил ВУЗ,
Бывает всякое в чужом белье,
Да уж, не слишком и приятненький  конфуз...
Ну ладно, с горем пополам,
Окончил что-то там, 
Но суть не тут... А в чём же суть?
Отправился тот дядька как-то в путь,
Набрал заморских он деликатесов,
Легально (вроде бы) без браконьерства.
Фрукты и овощи были посредственно помыты,
Не страшно, ведь они не ядовиты.
Но местные всё-таки вкуснее,
И лучше приживаются в аллее.
На фруктах экзотичных рожицы нарисовали,
Сказали все вокруг: "Сам изобрёл ? Сам вырастил? Как гениально!"
И дядя голову чесал,
Но правды всем... Нет, всё-таки сказал, хотя...
И вот лет множество спустя, тогда с приветом в кинозал
Пришли садоводы зарубежные, чтобы показать,
Как правильно те фрукты нарезать.
Но дядин сын был очень недоволен,
Он бизнесменом стал, он - денег воин.
"Полезли со своим - платите,
Вы уж меня простите,
Проблема не в чужом, своё нам и не надо,
Вашим плодам мы честно рады,
Но нет, теперь тут Я их автор,
И я их изобрёл СЕБЕ  на завтрак". -
Сказал дядин сын.
То было сорок лет назад, ну ладно, это жизнь...
А что сейчас? Не знаю,... Но в ваших силах,
Растить фрукты, что вам сердцу милы.
Не всё из чужих рук плохо, но не буду врать,
Не стоит чужие плоды брать.
А если взяли, и вдруг это не отрава,
И даже вдруг немножко вкусно,
Они не наши, хвастать ими нет нам права.
А наши вянут... Это грустно...