Генеральная уборка идет своим ходом. В комнате раздрай и горы вытащенных вещей. Аккуратно ставишь книги на полку в нужном тебе порядке. Бердяев...
А этот что делает среди фантастики?
Книга раскрывается и едва успеваешь подхватить выпавший конверт...
Что это?
Конверт белый.
И только указанный сзади год, говорит, что ему много лет.
В конверте что-то лежит.
Открытка?
Руки дрогнули. По сердцу резануло, когда на свет появилась фотография.
Черно-белая.
Горы.
И он...
На их фоне.
Сидит на камне.
В камуфляжке, в полной выкладке, в обнимку с автоматом. Улыбается, смотрит в объектив. Беретка залихватски сдвинута на бок.
Сколько же лет прошло?
- Много.
Резко оборачиваюсь. Он стоит у стены, в тени...
- Много?
- Да.
- Я думала, что потеряла ее...
- Ты не могла потерять.
- Почему ты так думаешь?
- Я тебя все-таки давно зна... - он осекся, но продолжил, - знаю.
- Иногда хочется забыть.
- Не надо. Сильные плачут редко.
- Сильные часто не возвращаются.
- Цена победы.
- Дурная победа. Она все равно никому не нужна. Забытая Виктория, ненужная война. Только вас угробили.
По лицу пробежала тень. - Не поспоришь. И тем не менее...
- И не спорь. Слишком многих потеряли. А я потеряла тебя...
Он только вздохнул. - Спасибо.
- За что?
- За спецназ... за память.
- Сережка... - на матовую поверхность старой фотографии упали капли слез.
Вздрагиваю.
Оглядываюсь.
Пусто...
Привиделось.
Это было слишком давно.
На обратной стороне коротенькая подпись "Где-то рядом они..."
Где-то рядом...
Где-то...
Чудом эта карточка оказалась у меня.
Чудом.
Бережно убираю фото и ставлю книгу обратно.
Прости, я не могу ее выставить на полку. Да и ни к чему...
Память в сердце...
Где-то рядом они...
И только икона печально смотрит на меня. Где-то рядом они...
Не где-то...
В сердце...