Ты нынче не читаешь книг.
Ты больше не читатель.
Богатый твой родной язык
Но ты - его предатель.
Ты любишь пошленький стриптиз.
И смотришь, что попало.
Хоть свадьбу дохлых серых крыс
В гостиницах Непала.
Забыл уж сколько лет назад
Ты был в библиотеке.
И протираешь пухлый зад,
Сидя в ютубской Мекке.
Читателям, которых нет.
Которых больше нету
Я посвящаю сей памфлет,
Как драному берету,
Как паре рваненьких галош-
О них я позабуду -
Святую тупость их не трожь.
Она подобна чуду.
Читателей, которых нет,
Искать я уж не стану.
Для них ведь чтенье - сущий вред,
Видать, подобно сраму.
Хоть их отчасти я пойму.
В книгарнях столько хламу.
И в этом месте я вздохну
И вспомню чью-то маму.
Да будет так: одни строчат.
Другие не читают.
Ведь есть же так: одни кричат,
Другие привыкают.
Ведь есть же так: одни хоть в ад.
Другие в рай по блату.
Есть для меня цветущий сад.
Плоды в нём - мне в награду...
07.03.2018 г.
Автор: Ольга Валентиновна Крюкова
Все права на произведение защищены.
Произведение предназначено для личного прочтения.
Все иные действия с текстом произведения только с разрешения и по согласованию с Автором или законными наследниками.
Цитирование в допустимом Законом объёме, в том числе в вольном пересказе и иной интерпретации - с указанием Автора.
Самиздат
( С) Copyright: Ольга Валентиновна Крюкова, 2018