Высокий слог, и пафос в зобе,
Патетикой звучит строка,
Душа, как ветви на изломе,
И дирижирует рука.
Полёт метафор.
Воздух полон акробатических идей.
И брызжет мёд из древних амфор,
Пытаясь лечь на скользкий клей.
Костюм неделю выбирался,
А туфли куплены вчера.
Но зал, как глина, не поддался.
Зевнув, решили, что пора,
Пора заканчивать быстрее.
Завянет слог, собьётся речь.
А сердцу оттого больнее,
Что не сумела зал увлечь.
На завтра маленькой заметкой
Тебя случайно помянут,
Сравнив с корзиною-розеткой,
В которой пестикам уют.
Но ты живёшь и пишешь снова
О том, что понята никем.
И пусть читают! Молкни слово!
Ведь зритель твой был глух и нем...
17.10. 2017 г.
Автор: Ольга Валентиновна Крюкова
Все права на произведение защищены.
Произведение предназначено для личного прочтения.
Все иные действия с текстом произведения только с разрешения и по согласованию с Автором или законными наследниками.
Самиздат љ Copyright: Ольга Валентиновна Крюкова, 2017