В комнате было холодно. Электрокамин сломался, и теперь сквозь окна просачивался ледяной воздух с улицы. Под теплым одеялом лежали, прижавшись друг к другу, парень и девушка. Их силуэты слабо вырисовывались в свете уличного фонаря, пробивавшемся сквозь окно и занавеску. Он курил, и дым сигареты тонкой струйкой стремился к потолку, кружась и извиваясь.
- Красиво... - тихо сказала она.
- Да... - ответил он,- очень. Лежу иногда, и всё так дым пускаю в потолок...
- И кажется, что ночь никогда не закончится...
Он повернулся к ней.
- А откуда ты знаешь, что я люблю ночь? - сказал он.
- Я тоже люблю ночь. Я тоже люблю лежать вот так, и смотреть на дым, свет фонарей. Никакой романтики, просто красота.
Он усмехнулся.
- Ну, сейчас рядом со мной лежит красота.
- Красота, которую наутро ты и не вспомнишь.
- А стоит?
- Возможно...
Она замолчала, и крепче прижалась к нему.
- Мне одиноко. Спаси меня, пожалуйста.
- От кого? - сказал он, смотря на неё.
- От всех, от всего, от одиночества. Я не могу так больше.
- Но как же ты живешь тогда, если не можешь?
- Я... не знаю...
Утром она оделась и ушла. Он проводил её до дверей, глядя на эту хрупкую, маленькую фигурку, которую хотел пожалеть, обнять и поцеловать. После чего с тоскливым настроением привел себя в порядок, и пошел на работу. После дня в университете, он нарочно прошел мимо места, где вчера познакомился с ней. Смутное утреннее желание не давало ему покоя. Он остановился в тени, куда не доставал свет уличного фонаря. Увидев знакомую фигурку в светлокоричневом пальто, склонившуюся над открытым окном Тойоты, он замер. Девушка улыбнулась, дверь приглашающе открылась, и проглотив её, дала газ. Проводив её глазами, он зло плюнул, развернулся на каблуках, и пошел в сторону дома. Падал липкий, мокрый снег.