Кроу Этаниэл
Бред

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Links
Кожевенное мастерство: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:


N1

_+_

.


 
  Мертвенно белый снег, серый песок, черная вода и...
 
  Тени пляшут между гробами. Дикий танец смерти и...
 
  Кто ты? Откуда пришел? Куда держишь путь? Но в ответ...
 
  Холод теней, голод прокаженного, жадность аквамариновых волн и...
 
  Хоровод голосов, танец слов, муар разговора и...
 
  Тихий шепот в ночи, стоны и крики.
 
  Жизнь зарождается и чахнет. Константа.
 

_+_

.


  Почти вечное броуновское движение.
  Куда? Зачем?
  Ждут? Кто? Еще есть, кому ждать и надеяться? Верить?
  Помнить.... А кто-то еще знает, что такое память и зачем она нужна? Зачем помнить живых?
  Бесцельное движение вперед. Куда угодно.
  Вверх.
  Вниз.
  Вправо.
  Влево.
  На север...
  На юг...
  На восток...
  На запад...
  На северо-юг...
  Или на западо-восток?
  Да и какая разница, когда тебя никто не ждет?
  Что значит слово "ждать"? Дайте словарь или объясните. Я уже не помню значение этого слова.
 

_+_

.


  Серость и благословение тьмы.
  Яркость и проклятье света.
  Текучесть момента.
  Миг реки.

_+_

.


 
  Во сне меня преследуют колышущееся моря. Рожь, овес, ковыль. Текучие реки зерна и трав.
  Убежище дают застывшие, густые, словно кисель воды. Черные, среди которых попадаются яркие островки. Зонтики.
  Покой приносят только высокие, рвущие небеса шпили гор из зеркал и стали.
  Я хочу убежать, но меня держат.
  Я пытаюсь спрятаться, но некуда.
  Я жажду покоя, но я даже не знаю значения этого слова.
  В моих снах все перепуталось и завязалось в немыслимый узел.
  Я уже не различаю, что есть сон, а что явь. Они слишком похожи и слишком ничтожно пространство, разделяющее их.
  Иногда мне кажется, что разум давно покинул меня. Но в этот момент я просыпаюсь и понимаю, что это всего лишь сон.
 

_+_

.


 
  Серо-стальные поля. Движущиеся, гонимые ветром и дышащие.
 
  Черные купала рек. Текущих, волнующихся, шаркающих и гомонящих.
 
  Зеркальные скалы. Встающие на пути, кипящие жизнью внутри.

_+_

.


 
  Сны приходят неожиданно и растворяются в предрассветных сумерках.
  Остается только лежать на кровати, жадно хватать ртом воздух и молить о том, чтобы больше не заснуть.
  Холодно. Одиноко и больно.
  Даже горячее дыхание другого человека и его объятья не дарят успокоения и тепла.
  Тугой комок сворачивается в горле и невозможно вздохнуть.
  Холод сковывает члены и парализует волю.
  На груди уселась и смотрит в самую душу тяжелая, аляпистая кошка - безумие.
  Я не боюсь спать. Я боюсь своих снов.
  Они ужаснее любого наркотического бреда.
  Если менять партнера чаще?..
  Если их будет больше, чем один?...
 
 
 

_+_

.


  Карябула, карябула, гнутая парабола.
  Точка, точка, запятая...
  А вот не вышла рожица кривая.
 
  Кровью по листу, холсту.
  Кистью по лицу.
  В ямочку глаз,
  Туда где зрачок завяз.
 
  Горстями пьют песок
  Забыв про мяса сок.
  Убить, не убить.
  Забыть? Обмануть?

_+_

.


  Многие, некоторые... Мне не повезло. Меня считают лакомым кусочком.
  Каждую неделю - новый партнер. Иногда по двое за ночь.
  Я мерзну даже в жару и никак не могу напиться.
  Вода, алкоголь... иногда кровь, смешанная со слюной. Кровавый поцелуй.
  У меня острые зубы. Я кусаюсь.
  Мало кто выдерживает больше четырех встреч со мной в постели.
  Никто не любит, когда партнер непомерно агрессивен и в то же время пассивен.
  Холодно.
  Сплю, зарывшись в "кошачье гнездо". Оно сплетено из всех одеял, которые нашлись дома...
  Дома...
  Дома больно и еще холоднее.
  Отец не смотрит на меня. Отводит взгляд.
  Лида ненавидит меня.
  Лешка - призирает.
  Ира... Ира надеется. Ждет.
  Чего? Того, что я снова стану ее Энэ?
  Но этот человек умер.
  Я уже не помню того человека, что улыбается с семейных снимков.
  От улыбки у меня болят лицевые мышцы.

_+_

.


  Прийти.
  Напиться.
  Утопиться.
 
  Нажраться.
  Усраться.
  Убраться.
 
  Заснуть.
  Куснуть.
 

_+_

.


  Работа. Работа. Работа. Работа.
  Я хочу рисовать, но не могу даже карандаш удержать.
  Левой не получается. Даже почерк ужасен.
  Почему я в мороз шастаю курьером, когда моя профессия - создавать ювелирные украшения?
  Потому, что инвалид.
  Рука безобразна и постоянно ноет.
  На нее влияет все.
  Чувствую себя ходячей метеостанцией со встроенный барометром.
  И в дождь и в снег и жару мы доставим вашу почту хоть на край света!
  Зае6...
  Хочусдохнуть.
  Вот интересно, если пустить в вену шарик воздуха, как быстро он доберется до мозга и убьет меня?
  Проверить и посчитать?
  Зачем?
  Узнать, как чувствует себя умирающий?
  Уже было. Не люблю повторяться.
  Неинтересно.
  Скучно.
  Хочурисоватьхочурисоватьхочурисоватьхочурисоватьхочурисоватьхочурисоватьхочурисоватьхочурисоватьхочурисовать.
  Обломится.
  Даже с глиной не могу работать.
  Больно.
  Не хочу, чтобы было больно.
  Нет такого слова: "Хочу". Несть "НАДО" или НАТО?
  Точно знаю, что есть "Обязанности".
 

_+_

.


  Реченька, речушечка...
  Поганая говнюшечка...
  Лес бескрайний в нос елкой полез...
 
  Кривые низкие березки. Сосны, посаженные и растущие вверх корнями.
  Вместо иголок в земле копошатся тысячи змей и червей.
  Корни движутся и шепчутся.
  С них по осени облетают клочья плоти.
  Остаются кости.
  Черепки за место шишек. С глазами.
  Глаза на ниточках-жилках вываливаются из смердящих глазниц и моргают ресничками.
  Скалятся.

_+_

.


  Озерцо, озерышко...
  Гусиное перышко...
  Бля,убейтеменякто-нибудь.Ябольшенехочужить.
  Все надоело. Надоело шляться по барам и искать себе грелку на ночь.
  Хочу... хочу... ничего я не хочу.
  Лето хочу. Зарыться в огненный песок и жарится на солнце. Греться. Вот только песок все равно холодный.
  А еще меня угораздило обморозить этот... "протез".
  Черт! Нихера не чувствую.
  Врач в шоке. У меня кожа пластами сходит. До самого мяса сдирается как перчатка. А мне не больно. Даже приятно.
  Нихера не чувствую.
  Пальцы не слушаются вообще и опухли.
  Думаю: если отрезать руку, мне будет больно?
  Сомневаюсь.
  До локтя вообще ничего нет.
  Только задевает за всякую бню что-то. Мешает.
  Забить на работу и спать в обнимку с обогревателем.
  В комнате температура под сорок, а мне все еще холодно.
  Пью кипяток. Обжигаю рот. Почти не больно. Неприятно.
  Бабушка, бабушка, бабушка... почему ты все еще меня любишь и лечишь?
  Почему отец вдруг стал мной интересоваться?
  После смерти мамы ему было на все посрать.
  Хорошие оценки - вот что было важным.
  Можно было неделями не жить дома и приползать под кайфом в обнимку с очередной совершенно незнакомой пассией.
  Младшие... пришлось поделить их и каждому из "старших" заняться своей.
  Ириска... за что ты мне? Почему все еще веришь в меня?
  Я в себя уже не верю.
 
 

_+_

.


  Тепло. Солнечно и темно.
  Как? А никак. Просто так.
  Словно в утробе матери:
  Темнота и теплота...
 

_+_

.


  Что ж, Ир, мне плевать на себя. Мне все равно, что будет со мной. Но я постараюсь, чтобы тебе не было за меня стыдно. Ириска моя. Моя сестренка. Ради тебя я постараюсь научиться улыбаться. Только... прошу, не разочаруйся во мне. Мне так нужна твоя вера. Я хочу научиться верить в себя. Тебе я уже верю.
 
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"