Какие простые слова. Всего четыре слова в ответ на не менее простые три.
Я люблю тебя.
Я. Люблю. Тебя.
За что? Почему? Вопреки чему?
Я этого не понимаю. За что меня можно любить? Не мое тело, а именно меня? По сути, и если говорить на чистоту, то не за что.
Я язвлю. Лгу, когда мне это выгодно и просчитываю каждое свое действие на несколько шагов вперед.
Я грублю. Издеваюсь над твоими чувствами и втаптываю все, что тебе дорого, в грязь.
Я никогда не смогу ответить на твои чувства. Я не умею любить. Не хочу это уметь, потому что каждый раз -- мне было больно. Меня били. Мои чувства пинали и вытирали об них ноги. Втаптывали в дерьмо и смеялись в лицо...
А еще бывало и так, что говорили о Неземной Любви, а потом... Просто не протягивали руку. Не дарили улыбку. Отворачивались.
И тогда, все, что когда-то учили любить, выло и корчилось. Билось в конвульсиях боли, раздирающей на части. А люди проходили мимо, и не видели, как это мифическое что-то умирает.
Сейчас уже ничего не осталось. Для тебя.
Я всего лишь кукла. И не самая красивая кукла. Злой Арлекин, у которого под маской ровная керамическая голова манекена. Ни эмоций, ни чувств. Просто гладкая поверхность, а внутри пустота.
Что ты смог полюбить во мне? Маску? Безликое "лицо"? Пустоту?
Слова-слова. Как они красивы. Так же как и те "заветные" три слова, которые втайне каждый хочет и жаждет услышать.
Я -- не хочу. Возможно, я лгу себе, но это такая сладкая ложь. Такая заманчивая и совершенно безболезненная.
Ведь можно же и не принимать подарок, который не желанен? Не правда ли?! Я всегда могу от него отказаться, бросив в ответ свое "Я не умею любить". И ты уйдешь, а я...
Забуду. Все и навсегда. Ведь ничего и не было. Не могло быть. Ведь я не умею любить. А ты лгал...
Вот только именно ты остался. Не спрашивая разрешения и не слушая моих язвительных слов. Просто остался.
Протянул руку и помог встать. Улыбнулся, радуясь моим первым шагам и успеху. А потом не ушел и не отвернулся. На мое "Не умею" ответил "И не надо. Просто позволь быть рядом".
И вот сейчас я смотрю на твой подарок. Это маленький скромненький ободок из серебра. Печатка на моем безымянном пальце. Точно такая же на твоем. Мой... кажется, первый подарок.
Сегодня ты пришел с работы и попросил протянуть тебе мою правую руку. Потом это кольцо и твоя улыбка...
Невозможно отказаться. Я снова лгу себе, убеждая, что это не надолго. Что ты так же уйдешь... Но я тебя больше не отпущу. Никогда. Костьми лягу, но не отдам тебя никому.
Я не умею любить.
А мои чувства не имеют названия, потому, что глупое "люблю" давно потеряло свой смысл. Да и не поверишь ты мне, если я скажу "Я тебя люблю". Примешь это за насмешку.