Над нашим городом не светило Солнце. Никогда.
Здесь царствовал Лес. Его спутанные искореженные ветви стали нашим небом. Лес украл у нас свет.
Мы читали о Солнце в книгах и пели песни о нем. Но это было фальшивое Солнце. Ведь те, кто писал книги и песни его тоже никогда не видели. Разве что во снах.
Порой очередной мечтатель уходил из города, бросая вызов Лесу. Не вернулся ни один.
Сегодня ухожу я.
Я бреду, не поднимая головы, и чувствую сотни взглядов на своей спине. С верой и надеждой. С жалостью. Со злобой.
Легко быть первым. Сотому намного сложнее.
Я боюсь Лес. Я знаю, что он может похитить мою душу. Среди больных деревьев прячутся тени. Тени что-то кричат мне, но я не слушаю. Не хочу слушать.
Я боюсь спать. Во сне ко мне придут те, кого я предал и оболгал. Те, кто считал меня другом, и ошибся. Они сделают меня слабым, а я не могу позволить себе слабости. Сейчас не могу.
Я боюсь смотреть по сторонам. Я могу увидеть кости тех, кто шел здесь до меня.
Я боюсь остановиться. Я не уверен, что смогу снова сделать шаг.
Я боюсь думать. Лес читает мои мысли.
Я просто иду вперед.
У меня больше нет сил. Кажется, я скоро умру. Но вот смерти я не боюсь.
Жаль только, что я не увижу Солнце...
Деревья расступились, и я провалился в свет.
Я упал на колени и шептал только что придуманные молитвы безымянным богам.
По моим щекам текли слезы. Слезы радости. Мне было легко и спокойно. Я был счастлив.
Я ослеп. Но это не имело никакого значения.
Все равно, я не смог бы увидеть ничего более прекрасного.
Ведь я уже видел Солнце.