Печали, как журнальные подшивки,
Что пыльным грузом под столом легли, -
И радости - белёсые пушинки:
Лишь ветерок - срываются с земли!

Одни грузны, другие - невесомы;
Те - будто штамп, а эти - взмах пера...
И кажется, что фактам невесёлым
Лежать века, а светлым - в путь пора.

Но лекарь-время не страшит финалом, -
И стоит, не держа обид в горсти,
Закинуть в топку затхлые журналы,
И дать пушинкам в небо прорасти.