Уходит жизнь сквозь пальцы, как песок,
наука-муть, поэзия - тем паче,
как неудачник, содрогаясь, плачу,
судьбы дырявый штопая носок,
но хорошо поверить хоть на миг
что тайны есть у матери-природы,
которые, вылизывая годы,
хотя б частично разум-озорник
раскроет перед истинным уходом.
За этот всплеск короткий торжества,
когда решишь, что разгадал загадку,
и мысленно готов плясать вприсядку
и облекать отчаянье в слова
готов ли ты рутины верный лик,
плевком отметить, не страшась потери,
хребет ломая одряхлевшей мере,
расстаться с тем, к чему давно привык,
не столько веря, сколько вновь - не веря?