На мосту, обнимаема, городом Рига,
Я была без венка перед праздником Лиго.
За плечами не крылья, но камень храня,
Ты вновь встретил, окликнул меня.
Кто из нас уходил по-английски?
Ce la vie, в путь не близкий,
По улицам узким,
русским,
немецким,
а может этрусским(?).
Где звуки органа,
(...Амэн...)
И в сердца превращается камень,
Сливаясь с прочитанной книгой,
"Чисто английским убийством",
Иноязычною Ригой,
Ожидая выход романа...
В городе этом нечистым,
На балконах, у самых крыш,
Цвел папоротник медно-серебристым...
Только Рига ,увы, не Париж...